只有不理解黑暗的人才会恐惧夜晚。

――卡尔·荣格《红书》

卢高收拾完了那群追踪者，回去的时候已经凌晨了。

住宅的入口在旧城的边缘地带，得穿过好几个扰人的巷子才能进入。他还记得小时候这一带很杂乱，也很热闹。说是贫民窟也算不上穷，只是带着几分旧时九龙城的味道。

但是现在，它们彻底消沉了。

历史遗留的味道在时光中磨灭，无论是繁华还是欢乐，都在无情的时光中碾碎。然而幽静的街道还散发着旧时光的气息，藏在旧书屋里沉封的纸页中，也许它们会发酵，会变香醇，但是它们永远也无法回到新酿的味道。

入口在旧书屋旁边，从石台阶上去，转角。那是一栋独立住宅，也许是因为特殊的设计外观，它看起来更像是集合住宅。

庞大的建筑物已经空了很久了。女主人已经死了，尽管里面的空房间里还有一点儿破碎的，她的气息。

卢高并不喜欢这里，那些回忆太深太杂糅，过剩的情感和记忆在伤痕中肆虐，挣扎着呐喊着，想要他回到他们之中。

但是他不能，也不想回去。他更喜欢“卢高”这张人皮面具，而不是别的。

但是他看着入口玄关的镜子里，他似乎永远是个小男孩，和兄弟们打架，然后说“这是正义”。

小孩是不会明白“正义”的含义和它存在的必要性的，“正义”是好的，永远是好的，这大概是一种亘古不变的集体无意识。

那幺现在呢，他的灵魂依然是徘徊在空洞建筑物里的孩童。

他打开门，灯没亮。

只有黑暗是这个房子里永远不会离开的住客。

温还死死裹在被子里，但他半睁眼睛，他醒着。

卢高掀开被子，动静大得好像要掀了这床一样。被子里像燃烧的火焰，烧走了他的冲动与暴虐。

温的脸是红的，就像在枯死的玫瑰花里泡了一下午那样，病态又甜美。

卢高触摸温的前额，大概是发烧了。

温的意识是昏沉的，虽然他从来都不算是清醒的。谁能说一个精神病患者是清醒的呢，除非人类自愿承认现实是病态的。但是毋庸置疑的是精神和肉体是二元的，至少在某个层面他们是二元分离的。

卢高去外面找了一些备用药过来。虽然温是罪犯，但是他怎幺也不想看见温就这幺死去。就算他总把“他该死”放在口头，但是他试想，那家伙真的接近死亡，他又矛盾地想要阻止。

人总是矛盾的，渴望憎恨又渴望爱意，而憎恨和爱意同时冲击头脑，就变成比坎特雷拉更猛烈的毒，足以将理智谋杀。

“我给你倒杯水。”卢高说，“把药喝了”。

他正打算离开，温却拉住他的衣袖，声音沙哑地说：“不要。”

“你今天吃东西了吗？”卢高看了看柜子和抽屉，里面的食物一点没动，“找死吗？”

“你想关我一辈子？”温拽了拽锁着他的铁链。

“如果你听话点儿，我就帮你取了，我只是得关着让你不去做什幺危害社会的勾当。”

“自以为是。”温放下铁链，然后缩回被子里，也许是发呆，也许是睡觉。

“你必须吃点东西，吃药，不准给我死了。”卢高把温拉出来，手在对方发烧的脸上摩挲，灼热的病火在黑暗中烧起来，他感觉自己的欲望也被病态的火撩起来。

渴望又嫌弃，喜爱又憎恶，他很难找到一个出口发泄这些矛盾的东西。

“所以啊，你以为你是谁，命令我？”温的声音听起来是低丧的，无奈的，又带有攻击性的。

“我不想来硬的，你听话一点儿对我们都好，我已经对你够仁慈了。”

“仁慈……”温被烧糊涂了，“世界上没有仁慈的独裁者。”